New York reisst mich auseinander.
Fasern verliere ich unterwegs
Ich trenne mich auf
Reibe mich auf
An New York.
Was bleibt über?
Die dünnere Ida?
Die ältere Ida?
Die weisere Ida? Die leisere Ida? Bitte nicht.
Bleibe ich über oder unter?
Unter meinem Niveau?
Unter meinen Erwartungen? Oder unter den Erwartungen von jemand anderem.
Wieso überhaupt Erwartungen?
Wieso das dauernde Streben nach dem Erreichen, dem Ankommen, dem Es-recht-machen?
Mir machts doch auch nicht jeder Recht. Und das ist vermutlich gut so.
Oder rede ich mir das nur ein.
New York reisst mich auseinander.
In Stücke.
Werd ich wieder komplett sein, wenn ich in Austria aus dem Flieger steig?
